Sangrar por los huesos.

Nunca se me dio bien encontrar el equilibrio. Quizás porque es aburrido.

Vivo entre dos mundos.

Disfruto sacando muertos de la tierra. Imagino cuando estaban vivos. Y sonrío.

Las estrellas que veía allí podrían estar muertas y me veo apoyada sobre el coche del tigre en el capó.

Toco los huesos, siento la carne.
Juego a encajar las piezas. Nunca gano. Juego.
Vivo entre dos mundos y no se me da tan mal.

He encontrado la solución: todos los gatos se llaman Paka.

We found love in a hopeless place

 

¿Se puede estar muerta aún siendo más consciente que nunca de la propia respiración? Abro la boca para inhalar aire. Hago esfuerzos para que el oxígeno llegue a mis pulmones – unos pulmones que intento destrozar con cada calada mal dada. Sé que no está bien. Sé que no estoy bien. Pero simplemente me siento y observo cómo la cortina se mueve siguiendo una pauta perfecta marcada por el viento. Mientras, todo explota a kilómetros de aquí. Y yo sigo muerta, con los ojos secos y los pies sucios de andar descalza. Mi piel se agrieta, pero no veo la sangre, no siento la sangre. ¿Seguiré viva? – me pregunto. Qué más da, si aquí sólo sobrevivo durmiendo lo justo y bebiendo en exceso.

Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O

Miro en silencio.

Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O

Asiento con la cabeza.

Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O

Y yo, sin embargo, dispuesta a saltar por una vez.

Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O

Ya me ha quedado claro.

Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O-Ene-O

Es un sí. 

fumotabacodelmaloconlaintencióndequemarmisentrañaspunto

Mi piel era más

Mi piel – más blanca – en su habitación

Mi piel

Mi piel se cae a cachos

Mi piel.

De qué sirve hablar de piel, si no sientes la carne detrás, si los huesos no articulan la senda de la sangre. Hablo de pellejo, no de piel. La piel es algo más. Se palpa, se roza, se besa, se lame, se huele, se abre. La piel esconde una máquina imperfecta. El pellejo cuelga, solo, junto a mi ropa. Cada noche dejo que se airee para que por la mañana parezca fresca. Parezca.

En el Hemisferio sur la cadena del retrete gira en dirección contraria.

Es un buen motivo para ir.

.

.

.

Estoy perdiendo el norte. 

Tengo, tengo, tengo,
tú no tienes nada, 

tengo tres ovejas en una cabaña.

Irónicamente me ha venido esa canción a la cabeza.

Y sí sé porqué.

Pepito me mira inquietante mientras devoro helado, mientras trago tanta coca cola light como para mantenerme despierta cuatro días seguidos. Consumo todo lo que me rodea, incluso aunque no me guste. Mi estómago dice basta. Mi cerebro dice basta. Pero la angustia grita más fuerte, más alto que ninguno de ellos. Pepito se aburre de verme comer. Y yo me lamento de que comer ya no sea un placer. Nada lo es.

Quiero volver y sentir que soy tú.

María dice que escriba.

Y yo digo no.

María dice que lo haría bien.

Yo digo no.

María me mira con un gesto de desaprobación.

Yo no digo nada.
Me encojo de hombros.

Y ahora escribo esta mierda para que ella vea que no sé.

Me voy a vomitar.