Duermo más de diez horas diarias. Dos más de respiración consciente hasta la comida. 
Repto hasta la cocina. 
Después me tumbo y cierro los ojos. Me obligo a adentrarme de nuevo en otro mundo. Porque no quiero vivir el mío. Me obligan a despertar. 
Vaga. 
Pienso que no existes. Así es más fácil.
Me convenzo de que el sexo fue inventado por El Corte Inglés. 
Compre condones. 
Compre lubricantes. 
Compre juguetes. 
Así que el amor son los padres. 
Recuerdo que cada 6 de enero me levantaba ansiosa para acabar descubriendo que no habían acertado en nada. Puede que por eso haya perdido la esperanza en que la vida también lo hará.

Hoy he soñado que te morías. Me desvelé pensando en la de tiempo que hace que no sé de ti. En cómo terminaron las cosas entre nosotras. Y en cómo no me enteraría si te murieras. No podría llorarte. Quizás ni tendría sentido porque hace tiempo que decidiste enterrarte para mí. Y ya te lloré entonces. Ya me enfadé suficiente. ¿Cuál es la diferencia entre seguir vivo pero perdido y estar realmente muerto?  - me pregunté dando vueltas entre las sábanas. Decidí no seguir por ese camino y encomendarme al sueño de nuevo. Entonces aparecieron bichos. Putos bichos asquerosos. Uno me picaba y dolía. Sabía que significaba que me iba a morir. Volví a despertarme. Eran las 4.34 de la madrugada. Me daba miedo volver a soñar, pero no quería mover el cuerpo de la cama. Me puse a pensar en cosas que odio. Y me di cuenta de que soy aburridamente normal. Por eso preferí obligarme a dormir. Otra vez. Parece que mis sueños me afectan más que la vida real.

Bus de camino a casa, que no hogar.
Frena brusco.
Me veo,
atrapada,
en un globo
con
purpurina.
Purpurina - pienso.
Frunzo el ceño.
No me reconozco.
Pero es mi ropa, es mi pelo alborotado.
Pienso que no es mi lugar.
Que mi sitio no está en un país con globos de purpurina.
Purpurina - pienso.
Mi reflejo brilla de manera absurda.
Artificial.
Será por la purpurina.