Mi piel era más
Mi piel – más blanca – en su habitación
Mi piel
Mi piel se cae a cachos
Mi piel.
De qué sirve hablar de piel, si no sientes la carne detrás,
si los huesos no articulan la senda de la sangre. Hablo de pellejo, no de piel.
La piel es algo más. Se palpa, se roza, se besa, se lame, se huele, se abre. La
piel esconde una máquina imperfecta. El pellejo cuelga, solo, junto a mi ropa.
Cada noche dejo que se airee para que por la mañana parezca fresca. Parezca.
Parezca.
ResponderEliminarCon que a los demás les parezca algo pensarán que es así, lo que parece, y no de otra manera.
La realidad, lo que en verdad es, un alma en descomposición, un corazón latiendo a deshora o latiendo las horas que pasó en una habitación junto a una piel no tan blanca...eso, eso no lo ve tanta gente.
Escribe.